Elle aimait le printemps

Et ses pétales blancs

Du bouquet de tulipes

Zébrant les replis anonymes

De son corps dénudé

Ses cheveux détachés

Virevoltes au vent

Clairs et chatoyants

Les yeux encore mi-clos  

Elle rêvait de jouaux

D’un sourire limpide

Sa voix était divine

De sa pure candeur

Elle garde le bonheur

De jouir du printemps

Sous des cieux éclatants

Chanter, danser, et vivre

Elle l’apprit dans les livres.

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Il y a la foudre qui rumine en silence

La terre tremble, et s'impose par l'absence

Rempli de l'autre à chacun de nos pas

Chacun de nos rires nous chante nos tracas

De ce qu'étaient nos vies jusqu'alors ordonnées

Autour de certitudes, si souvent condamnées

Elle ouvre ces abîmes, d'où jaillissent les ombres

Où ! L’on se croit trop faible, pour en compter le nombre

Mais il suffit d’un mot, au milieu des décombres

Pour relever le front, qui nous faisait affront

Chacun a sa façon de délivrer son combat

Voir la meilleure façon, outrepasser ses droits

Car il se pourrait bien, que cela soit la dernière

Chacune de nos prières devient ainsi mystère

Quand la foudre s’abat, compte ainsi nos trépas

Dans ce silence amer, le noir n’existe pas...