Oui, l'Anio murmure encore

Le doux nom de Cynthie aux rochers de Tibur,

Vaucluse a retenu le nom chéri de Laure,

Et Ferrare au siècle futur

Murmurera toujours celui d'Éléonore !

Heureuse la beauté que le poète adore !

Heureux le nom qu'il a chanté !

Toi, qu'en secret son culte honore,

Tu peux, tu peux mourir ! Dans la postérité

Il lègue à ce qu'il aime une éternelle vie,

Et l'amante et l'amant sur l'aile du génie

Montent, d'un vol égal, à l'immortalité !

Ah! si mon frêle esquif, battu par la tempête,

Grâce à des vents plus doux, pouvait surgir au port ?

Si des soleils plus beaux se levaient sur ma tête ?

Si les pleurs d'une amante, attendrissant le sort,

Écartaient de mon front les ombres de la mort ?

Peut-être?..., oui, pardonne, ô maître de la lyre !

Peut-être j'oserais, et que n'ose un amant ?

Égaler mon audace à l'amour qui m'inspire,

Et, dans des chants rivaux célébrant mon délire,

De notre amour aussi laisser un monument !

Ainsi le voyageur qui dans son court passage

Se repose un moment à l'abri du vallon,

Sur l'arbre hospitalier dont il goûta l'ombrage

Avant que de partir, aime à graver son nom !

 

Vois-tu comme tout change ou meurt dans la nature ?

La terre perd ses fruits, les forêts leur parure ;

Le fleuve perd son onde au vaste sein des mers ;

Par un souffle des vents la prairie est fanée,

Et le char de l'automne, au penchant de l'année,

Roule, déjà poussé par la main des hivers !

Comme un géant armé d'un glaive inévitable,

Atteignant au hasard tous les êtres divers,

Le temps avec la mort, d'un vol infatigable

Renouvelle en fuyant ce mobile univers !

Dans l'éternel oubli tombe ce qu'il moissonne :

Tel un rapide été voit tomber sa couronne

Dans la corbeille des glaneurs !

Tel un pampre jauni voit le féconde automne

Livrer ses fruits dorés au char des vendangeurs !

Vous tomberez ainsi, courtes fleurs de la vie !

Jeunesse, amour, plaisir, fugitive beauté !

Beauté, présent d'un jour que le ciel nous envie,

Ainsi vous tomberez, si la main du génie

Ne vous rend l'immortalité !

Vois d'un œil de pitié la vulgaire jeunesse,

Brillante de beauté, s'enivrant de plaisir !

Quand elle aura tari sa coupe enchanteresse,

Que restera-t-il d'elle? À peine un souvenir :

Le tombeau qui l'attend l'engloutit tout entière,

Un silence éternel succède à ses amours ;

Mais les siècles auront passé sur ta poussière,

Elvire, et tu vivras toujours !

 

 

Lorsque seul avec toi, pensive et recueillie,

Tes deux mains dans la mienne, assis à tes côtés,

J'abandonne mon âme aux molles voluptés

Et je laisse couler les heures que j'oublie;

Lorsqu'au fond des forêts je t'entraîne avec moi,

Lorsque tes doux soupirs charment seuls mon oreille,

Ou que, te répétant les serments de la veille,

Je te jure à mon tour de n'adorer que toi;

Lorsqu'enfin, plus heureux, ton front charmant repose

Sur mon genou tremblant qui lui sert de soutien,

Et que mes doux regards sont suspendus au tien

Comme l'abeille avide aux feuilles de la rose;

Souvent alors, souvent, dans le fond de mon cœur

Pénètre comme un trait une vague terreur;

Tu me vois tressaillir; je pâlis, je frissonne,

Et troublé tout à coup dans le sein du bonheur,

Je sens couler des pleurs dont mon âme s'étonne.

Tu me presses soudain dans tes bras caressants,

Tu m'interroges, tu t'alarmes,

Et je vois de tes yeux s'échapper quelques larmes

Qui viennent se mêler aux pleurs que je répands.

" De quel ennui secret ton âme est-elle atteinte?

Me dis-tu : cher amour, épanche ta douleur;

J'adoucirai ta peine en écoutant ta plainte,

Et mon cœur versera le baume dans ton cœur. "

Ne m'interroge plus, à moitié de moi-même!

Enlacé dans tes bras, quand tu me dis : Je t'aime;

Quand mes yeux enivrés se soulèvent vers toi,

Nul mortel sous les cieux n'est plus heureux que moi?

Mais jusque dans le sein des heures fortunées

Je ne sais quelle voix que j'entends retentir

Me poursuit, et vient m'avertir

Que le bonheur s'enfuit sur l'aile des années,

Et que de nos amours le flambeau doit mourir!

D'un vol épouvanté, dans le sombre avenir

Mon âme avec effroi se plonge,

Et je me dis : Ce n'est qu'un songe

Que le bonheur qui doit finir.

 

 

 

 

 

Cueillons, cueillons la rose au matin de la vie;

Des rapides printemps respirent au moins les fleurs.

Aux chastes voluptés abandonnons nos cœurs,

Aimons-nous sans mesure, à mon unique amie!

 

 

Quand le nocher battu par les flots irrités

Voit son fragile esquif menacé du naufrage,

Il tourne ses regards aux bords qu'il a quittés,

Et regrette trop tard les loisirs du rivage.

Ah! Qu’il voudrait alors au toit de ses aïeux,

Près des objets chéris présents à sa mémoire,

Coulant des jours obscurs, sans périls et sans gloire,

N'avoir jamais laissé son pays ni ses dieux!

 

Ainsi l'homme, courbé sous le poids des années,

Pleure son doux printemps qui ne peut revenir.

Ah! Rendez-moi, dit-il, ces heures profanées;

O dieux! Dans leur saison j'oubliai d'en jouir.

Il dit : la mort répond; et ces dieux qu'il implore,

Le poussant au tombeau sans se laisser fléchir,

Ne lui permettent pas de se baisser encore

Pour ramasser ces fleurs qu'il n'a pas su cueillir.

 

Aimons-nous, à ma bien-aimée!

Et rions des soucis qui bercent les mortels;

Pour les frivoles appas d'une vaine fumée,

La moitié de leurs jours, hélas! Est consumée.

Dans l'abandon des biens réels.

 

A leur stérile orgueil ne portons point envie,

Laissons le long espoir aux maîtres des humains!

Pour nous, de notre heure incertains,

Hâtons-nous d'épuiser la coupe de la vie

Pendant qu'elle est entre nos mains.

Soit que le laurier nous couronne,

Et qu'aux fastes sanglants de l'altière Bellone

Sur le marbre ou l'airain on inscrive nos noms;

Soit que des simples fleurs que la beauté moissonne

L'amour pare nos humbles fronts;

Nous allons échouer, tous, au même rivage :

Qu'importe, au moment du naufrage,

Sur un vaisseau fameux d'avoir fendu les airs,

Ou sur une barque légère

D'avoir, passager solitaire,

Rasé timidement le rivage des mers?