Étrange vie ; que la mienne

Personne ne soupçonne mes craintes

Mes joies, mes peines et mes douleurs

Non point celles qui viennent du cœur

Mais celle qu’en moi je traine comme un fardeau

Celui qui un jour m’entrainera jusqu’au tombeau

Je lis, j’écris, je ris, je pleure souvent aussi

Dans un coin de mon esprit

Ce cache, une imperfection infime

Qui gâche totalement ma vie

Mais de lui ; je suis amoureuse

Il me rend très heureuse

Cet homme m’écrit des petits billets  

Sur un petit morceau de papier

Une note souvent mouillée

Que je lis avec avidité

J’aime cet homme-là

Lui connaît mon état

De lui je ne parle jamais

Trop peur qu’il me soit volé

Je suis une bien étrange femme

Qui souvent pour un rien s’enflamme

Mais tel est mon identité 

Et je ne puis rien y changer 

C.L aurette