Que lui reste-t-il, si ce n’est d’écrire

Seule dans ce grand fauteuil

Elle porte en elle le deuil

 De cette particularité nocive

Qui rumine en son cœur

Cultivant sa rancœur

Cette épine plantée

Qui l’a fait saigner

Personne, à ce jour n’a pu la lui ôter

 Seuls sa plume et son encrier.

Restent les armes absolues, de sa vérité

Elle a bien trop donné, et pas assez reçu

Voici ; le temps venu

De tout transcrire et publier

L’authenticité de ses notes

Qu’elle eût cueilli devant sa porte.

Cependant au pays des rêves

Il n’y a point de trêve

La poésie est immensément riche

Suffit d’un soupçon de maîtrise

Pour la faire chanter

Ou la faire pleurer

 Dans les champs, dans les clairières

 Dans les cryptes, les cimetières

Elle recherche des faits divers

Façonné à sa manière

Exigeante, et espiègle

Elle converse en artifice

Des mots qu’elle applique

Dans un univers insolite.