Les fleurs ont un parfum subtil,
Qui souvent nous enivre.
Même la rose la plus belle,
Ne reste point éternelle.
Tout comme la fleur des champs,
Elle meurt avec le temps.
La fleur du poète,
Est la beauté des mots.
Elle demeure irréelle,
Et lui colle à la peau.
Telle l’odeur des rêves inachevés,
Cachées dans son jardin secret.
Les fleurs ont le pouvoir surnaturel,
D’enchanter un simple mortel.
Elles accompagnent un billet doux,
Un simple message, parlant d’amour.
C.Laurette
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