Elle use sa mémoire,
Puis s’incline la muse.
Devant son histoire.
Elle s’enclave dans sa bulle.
Des allées parcourues,
Aux vallées disparues.
Sa mémoire a soufflé,
Sans être réformé.
Dans son livre d’images,
Caché dans un placard.
Ses cahiers de locutions,
Plus tard, ils consulteront.
Ils découvriront des notes,
Cachées en quelque sorte.
Racontant une vie de Bohême,
Inscrit dans des poèmes.
C.Laurette
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