Le poète est propriétaire

De ses songes en solitaire

Il achète au vent qui râle

Les astres et ses dédales

Nos âmes sont des nuées !

Elles s’envolent, ainsi dénuder

Vers l’étoile de la raison

Dont l’espérance est l’horizon !

J’ai pour joie, pour merveille !

De voir butiner l’abeille

Sur une fleur de lavande

Pliant au grès du vent

Que suggère! Le cœur qui chavire

Lorsqu’il feuillète un de ses livres

Qui parle d'un temps

Ou tout n’étais que savant