Le vieux moulin de mon enfance

Change le blé dur en farine blanche.

Le ruisseau est son armure

Avec son eau cristalline pure

Les grenouilles et des criquets

L’admirent sans se lasser.

Les grandes ailes du moulin

Tourbillonnera encore demain.

Dans les cahiers de mon enfance

Il subsiste une romance  

Du temps béni de mes vacances

Près du vieux moulin de mon enfance

C.Laurette

Ma plume est fatiguée

On va donc ici s’arrêter

Pour combien de temps

Je n’en sais rien du tout

Ce que je sais vraiment

C’est que je suis au bout

Je ne veux plus écrire

Je ne veux plus rien dire

Je veux seulement jouer

Comme d’autres l’ont fait

M’amuser à créer

Sans fouiller mes pensées

Prendre du bon temps

Tout en m’amusant

En inventant des créations

Avec amour et passion  

Mon monde poétique s’arrête ici

Je ne sais si un jour il reprendra vie  

Un jour peut-être réintégrerais-je ?

Ce monde si longtemps convoité

Au présent, je brigue du repos

Il est possible que j’en eus fait trop

Aussi je prends un repos infini

Pour renflouer ma mémoire ternie

C.L

Tu es mon asile, mon îlot

Mon oasis, mon château

Lorsque surgissent mes délires

Les jours confus et difficiles

De tes bras, tu m’enlaces

Me faisant oublier tous tracas

En un instant, tu guéris

Les zones fragiles de mon corps

Tu apaises tous mes émois.

Juste en posant, tes mains sur moi

Tu es mon île, mon asile.

Dès que je me sens si fragile

Tu es celui, qui chaque jour m’évite

À tombe dans le précipice

De mes folies de mes angoisses 

Tu m’aides à reprendre courage

Juste en me tendant les bras

Tu es le soleil de mes nuits sans sommeil

Avec toi, le mystère est éphémère

Tu es celui qui m’a toujours aimée

Jusqu’à la mort, je te suivrai...

C.Laurette

Lentement, son rêve s’enfuit

Devant les démons de la nuit

Dans un épais brouillard

Lorsque tout devient noir 

La belle bohémienne

Qui jadis fut sienne

D’un pas agile et ferme

Parfois, se promène

Un bouquet dans les bras

Elle regarde au loin là-bas

Sur la colline à l’herbe rêche

Ses souvenirs lui reviennent

Que fait-il à présent ?

Lui qui fut son amant.

Saurait-il la rejoindre

Sur le même chemin

Dans le joli petit bois

Celui emprunter tant de fois

Pourquoi est-il parti ?

Ainsi sans rien dire

Il s’éclipsa un beau matin

En plein mois de juin

Dans ce rêve éphémère

Elle ne garde que le mystère.

C.Laurette